Você sempre me disse que não sabia perdoar. Ou que perdoar é para os fracos, não me lembro bem, faz tanto tempo. Era algo tipo "Rá, a minha raiva passa, mas eu não perdoo. Quem me magoa, eu não esqueço." E eu te magoei.
Essa é a grande merda sobre gostar de alguém: dar a oportunidade para que esta pessoa nos magoe. Você me destruiu aquela época e me fez sofrer como eu nunca sofri, mas eu nunca te odiei, eu não consigo. De alguma forma, dentro de mim, eu sempre desejei para que as coisas dessem certo para você, para que esse sofrimento teu se cesse, para que você se aceite, para que você parasse de se esconder por de trás dessa fachada. Eu sei da sua capacidade de ser uma pessoa boa, de ser generoso. Mas perdoar, você não sabe.
E era só isso que eu queria de você, perdão.
Carinho,
Rachel.
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